Pasaje a la eternidad - Alcarria Conquense

Enclaves: Castejón-Olmeda de la Cuesta-Gascueña-Canalejas del Arroyo

 

 

Esta nueva travesía alcarreña llega al epicentro del territorio con voluptuosidad, exuberancia, plenitud, ademanes fértiles: las copiosas jornadas de lluvia brindaron a los campos una lozanía visual espléndida, pletórica.

Como un nido de águilas se nos presenta Castejón. El colosal promontorio que la sostiene representa una majestuosidad de primer orden y, será, en su emblemático Balcón, donde prodremos constatar el embeleso panorámico que suscita.

Olmeda de la Cuesta es un diminuto villorio que goza de una peculiar característica que la diferencia del resto de localidades: su transmutación arquitectónica. Un artista local, (desconozco su nombre), ha sembrado multitud de plataformas, fachadas, rincones escultóricos de reminiscencias surrealistas. A ese rasgo, se le añaden las numerosas baldosas cerámicas con publicidades populares y antiguas que jalonan buena parte de la aldea. Sin duda, Olmeda, se ha convertido en uno de mis puntos de referencia favoritos de toda la circunscripción conquense; entiendo el porqué: su energía hipnotiza.

De Gascuña subrayo la ubicación, su tapiz y entramado urbano tan decadente, sus niveles de altitud y el encuentro casual con un simpático guineano —sentado frente a su domicilio— con el que entablo una breve pero agradable conversación.

Canalejas del Arroyo conforma el núcleo donde parte el grueso expedicionario del domingo. La marcha hacia las lagunas de la sierra local aportan hondo aliciente, revitalización sistemática del alma, exigencia física ante las inevitables cuestas; la bonanza climatológica ayuda a que el día prometa y la satisfacción aumente. Los humedales no decepcionan (sobre todo el mayor, el del Espinar) con unas dimensiones y una fotogenia de calado; lástima que con el verano adopte el casi seguro aspecto de secarral.

Finaliza la aventura. El balance general de la experiencia lo valoro en notable alto. Soñar aquí forma un verbo de resonancias poéticas de relevante enjundia. El severo pero cautivador abanico paisajístico y la amabilidad de sus gentes consolidan un binomio imposible de arrojar al olvido.

 

 

Royal Geographical Society

Chinchetas vírgenes del mapa

pueblan vuestras ambiciones.

El continente negro

aún espera ser profanado

por la insolencia blanca.

Cobra tributo

las esquivas Fuentes del Nilo,

la sed canibal,

la cerbatana silenciosa,

la temible viruela.

 

"¡Doctor Livingstone, supongo!"

No existe expedición

sin reverso de vanidad.

 

 

Álibe de Marco

Profanación

Aproximación a Cabañeros

* Sábado, 1 de abril de 2023                            (Anchuras, Enjambre) 

 

 

Los meses transcurren, el buen clima retorna, la primavera despunta y el ánimo del merodeador aumenta con los trajines y avatares que ofrece la estación.

Esta vez el rumbo se dirige hacia la localidad de Anchuras (Ciudad Real), espacio donde la exuberancia del paisaje y su aislamiento la confieren un valor destacado.

En la ruta me acompaña Patricia y su abundante y variada locuacidad.

El primer aspecto a destacar es la dificultad que conlleva llegar al enclave. Hasta Los Navalucillos no supone complejidad mayor; habría que esperar hasta el encuentro con Los Alares para que los enormes boquetes del asfalto me sorprendieran, a modo, de inmensos cráteres sobre el suelo. Toda una real y espontánea odisea.

Ya en Anchuras aguardaba iniciar la ruta literaria, junto al novelista Rafael Cabanillas, que nos conduciría a la aldea de Enjambre —título y protagonista de la obra homónima—.

Una formidable marabunta humana esperaba, la sorpresa del todo mayúscula; ganas y excelente voluntad aglutiné para realizar los 6,5 kilómetros que separan ambos núcleos rurales.

Sobre una senda jalonada de olivos y una masa abrupta de relieves imponentes (que me recuerdan a la vecina Extremadura), serpenteaba la no muy exigente travesía.

Con la belleza de aquellos parajes recaló quizás uno de los mayores asombros de la jornada: conocer a Daniel. Con apenas veinticuatro años es ingeniero mecánico, residente en Getafe y descendiente de una familia asentada en el caserío desde hace un manojo de décadas. La marcha junto a él y Patri es primorosa, cordial, afable, distendida... las conversaciones fluyen armoniosamente entre la caminata y un sol aliviador.

En el interior de la aldea se brindó con generosidad a mostrarnos, con su hermoso bordón, el exiguo trazado del asentamiento. Recorrí su calle principal, el modesto aspecto exterior de la iglesia pude contemplar; más tarde alcanzamos a ojear por dentro el camposanto con apenas una veintena de sepulcros. El ambiente me suscitó agrado, paz, ninguna sensación perturbadora.

Tras admirar los murales pintados sobre las paredes de unas casas llega el momento de regresar a Anchuras. A partir de ahí se gesta el nerviosismo, la confusión, la intranquilidad; demasiadas personas para tan poco medio de transporte genera cierta impaciencia en algunos, incluida mi compañera.

Fantástica jornada de exploración.

Un pequeño limón y un cesto repleto de bondades emocionales se compone mi equipaje de retorno. Este primero de abril, llegó, para agasajarme, ancho y profundo.

 

Singladuras

Malamoneda/Melque

 

 

Sendas transitorias hacia el altar atemporal. Astarté asiente ante las pulsiones del viento. Locuaz primavera es seducida por la indocilidad humana.

¡Sacrificio, sacrificio!

Estadío pagano arremete contra la impiedad solar. Florecen los canchales. La diáspora de los cantuesos aviva la lumbre sapiencial. Sarcófagos, una recua de sarcófagos nos invita a salmodiar ante la avidez de pervivencia.

Os asomáis a las cortaduras oníricas. Seremos beatificados contra la opacidad del péndulo; solo el templo conoce.

Circuitos iniciáticos claman mientras Juno, animoso, traza su perfil en una nube.

Palpita la ensoñación.

El encinar cósmico exhorta tanta oralidad como pústulas del silencio.

Zumbidos pernoctan en mis venas.

Me llaman Astragalus y soy la perfecta coloración de tus deseos.

 

 

 

Álibe de Marco

 

 

Indagaciones

¡Ah, otra vez me pregunto!

¿Algún día recalará mi olvido

en rosario de ortigas?

¿Podrá la piedra descubrirme

tras el parto rompiente de la lluvia?

¿Amanecerá febril tu silencio

en campos engullidos

por la calima vespertina?

Hombre con péndulo perdido

cuestiona su haz de dudas,

su cornisa honorífica,

cada otoño que empieza

a revelarse decisivo.

¡Ah, cuánta resistencia

añorada! Relumbre

de fértil confusión.

Cuando la herida incide,

cuando la sombra acecha

y nadie lo descubre

las estrellas imponen la ley

ante la órbita de mi vida.

 

 

 

Álibe de Marco

Pin ups.

Cruzan hacia la pasarela

patrones de trémula piel,

lindos gineceos hipotecados,

siluetas de neón y carmín.

 

Cruzan figurines indemnes,

partidas de carne, marfiles

enjutos hacia el escenario

de la diáspora financiera.

 

Solo mi cerebro tramita:

arquitecturas amputadas,

ritmos de la profanación;

armisticio de la belleza

junto a colores disuasorios.

 

Regresa el bálsamo de Rodas:

el pretérito, el solitario,

aquel que desnuda la lluvia

ante la ignorancia sombría.

 

 

Álibe de Marco

Pasaje a la eternidad. Estío 2021.

• Viernes, 20 de agosto

 

Otra vez enfilo la daga literaria hacia el cuerpo del diario. Sin atenerme a la racionalidad regreso a él como ese movimiento involuntario que se desarrolla más por hábito que por intención, más por confort y nostálgica que por sentido responsable y ordenado.

Posiblemente traspaso sus lindes para aplacar las tensiones generadas por las inoperancias del estío, para solicitar al albur mayores dosis de riesgo y apasionamiento; quizás, también, para recrearme, de nuevo, en el sueño de fantasía del que aún no deseo apearme.

Continúo con la necesidad de cambio vivencial. La búsqueda de otro espacio geográfico en el que orbitar los quehaceres comunes y mis proyectos creativos toma un valor esencial, mayúsculo, primordial que no cesa de litografiarse en mi cerebro. Horas diarias empleo en el cometido. Internet debe permanecer hasta el gorro  conmigo: dale a vistazos,  vistazos… para, al final, no tomar decisiones concluyentes. De momento al menos.

Otra de las obsesiones que se han forjado en los últimos meses es la querencia hacia el mundo de las estilográficas. Cosmos rico, variado, muy curioso, estético e idealista, romántico —sin perder su obvia funcionalidad— con un componente cultural y asomado al pasado muy firme que, hoy en día, parece disfrutar de una segunda juventud.

Casoplón maldito - Al final de la escalera.

Deleite para los cinéfilos sumergirse en esta producción ya mítica de los 80. Y es que esta creación audiovisual, encabezada por la excelente pericia de Peter Medak, nació para ser banderola de un cine que combinaba como ninguno la calidad artística con el éxito de taquilla.

El título es arropado por una trama bien gestionada; con un ritmo sólido no trepidante pero incapaz de diluirse a medida que el metraje transcurre. La ambientación y la tensión se tejen con sincronía a través de una adecuación musical extraordinaria a cargo de Rick Wilkins.

Es curioso percibir cómo el subgénero de las Casas Encantadas y lo Sobrenatural en esta muestra alcanza un nivel tan elevado —a mi juicio un escalón por debajo de títulos como “El Resplandor” y “Poltergeist”— y que luego generaría en la proliferación de filmes que copiaron clichés y elementos dentro de una mediocridad apabullante.

Para los amantes de este cine, están de enhorabuena con la degustación de la cinta. Se mantendrán atentos en el goce de un clásico que tolera perfectamente el enmohecimiento del tiempo, sin (eso espero) demasiadas pesadillas.

 

Álibe

El soñador

Apenas asoma la luz. Unas débiles insinuaciones nubosas predicen que la energía del día canalizará, pronto, al cubículo del sueño. El hombre recostado sobre su maduro cansancio tan solo edifica cálculos mentales de su insípida jornada, turbias añoranzas que le cercan la garganta, tan solo compone temores que arremolinados planean a través de sus venas de confusión. Las ruinosas columnas —revestidas de sarna atemporal— le contemplan, le contemplan como ese ser que a punto está de ser derrotado en la partida final de los espejos.

No hay relojes que midan la cadencia de su pulso, tampoco veletas que intuyan donde el céfiro pronosticará nuevas agonías durante el otoño. Hay silencio, tamujos, árboles púberes que aún se avergüenzan de su desnudez, la mano de Friedrich cuando palpita con la magnitud poderosa del bermellón, indicios que los posos de la incertidumbre escalan con libertad a través del muro.

¿Quién se atrevió a predecir que los arcos de la virtud esconden el secreto de viejas civilizaciones? ¿Quién escondió la pócima de la verdad? ¿Qué tesoros nos fueron usurpados cuando pestañeamos a través del mirador de la imaginación?

Hombre, desenreda tus pasos. Regresa por el sendero que te otorgó los dones que jamás sospechaste. Retorna al hogar. Debes saber que ya cruzó el cernícalo que robó el sello de tu mirada.

 

Álibe

 

*  Prosa poética generada a través de la inspiración, observación e interpretación literaria del cuadro "El soñador", del pintor alemán Caspar David Friedrich. En homenaje a la escuela romántica, cuna y espejo primodial del que la imagineria alibense se siente fraternalmente deudora. 

El cementerio de los idiomas

Nada escapa al inexorable paso del tiempo. También los idiomas —como vehículos lingüísticos, funcionales y culturales de la condición humana— nacen, crecen, se desarrollan, envejecen y mueren como cualquier organismo vital conocido y por conocer. El final de los lenguajes no entiende de criterios históricos, hegemónicos, de cualquier prevalencia sobre sus coetáneos o predecesores; al final, todos, acabarán en el osario de las lenguas fallecidas con mayor o menor fortuna.

Los factores son múltiples y en ocasiones se combinan varios de ellos para facilitar el desarrollo del evento:

 

• Muda o relevo lingüístico de un idioma original a otro importado o en proceso de gestación.

 

• Transformación lingüística del mismo al grado de perder, totalmente, su naturaleza esencial.

 

• Fallecimiento de los últimos hablantes nativos del idioma.

 

 

            En este último caso, me gustaría destacar el testimonio poético y desalentador de Johnny Hill, de Parker, Arizona, uno de los últimos habitantes de la lengua amerindia chemehuevi: “Nuestro idioma es como contemplar diariamente a un pájaro que pierde las plumas. Cuando ves pasar una de ellas, frente a ti, azotada por el viento, es como despedirse de una palabra que jamás volverá”.

 

Como es evidente existe una extensísima relación de lenguajes que han sucumbido a lo largo de la historia; no hay que retrasar demasiado las manecillas del reloj para retraernos a esas clases de latín y griego que algunos disfrutamos en las aulas y, que hoy, parecen remedos de un pasado alojado en el lecho del ostracismo.

Basta por ejemplo con mencionar algunas lenguas desaparecidas en la última década para constatar que el proceso es irreversible, y que la velocidad de destrucción de las mismas se incrementa a un ritmo acelerado y vertiginoso.

 

Las conclusiones que pueden extraerse de este fenómeno son tan variadas como complejas y la formulación de aspectos que generan esta hemorragia cultural, —por encima de las concernientes al legado lingüístico— ahondan en una fractura emocional de enormes proporciones que embarga al conjunto patrimonial de la humanidad.

 

Si bien, como manteníamos en el encabezado, el proceso idiomático tiende a debilitarse en el 90 % de la paleta dialectal del planeta, y existe una responsabilidad institucional evidente que, en muchas ocasiones, peca de laxa y relajada frente a esta situación.

A pesar de todo la voluntad de los pueblos ofrece actuaciones de interés como es el trabajo que se acomete con el hebreo, quechua, sánscrito, náhuatl; lejos de perder fuelle se les intenta brindar con programaciones divulgativas y educativas que les produzca cosechar frutos, resultados ventajosos a largo plazo.

Si existe un elemento, un rasgo, una manifestación que nos acompaña desde la noche de los tiempos es la existencia de los idiomas, las lenguas, los dialectos que se dispersan como vuelo de libélula a lo largo de la tierra.  Muchas veces no ser testigo de sus pompas fúnebres no nos exime de cierto grado inconsciente y falto de compromiso.

Alianzas del aire

                          Uno puede dormir tranquilo
                          cuando las amapolas alzan
                          su canto en la bahía del recuerdo;
                          cuando la arena de mis pies
                          vela armas,
                          y el pesado cofre de la alcoba
                          languidece.

                          Tanto rumor de la noche
                          sacia cualquier sed vital
                          en las ruginosas ventanas
                          del abandono.

                          Uno es abatido por las flechas
                          mientras el exterior orbita
                          con el paso cambiado
                          y confuso en el avance;
                          mientras los rayos del altozano
                          juegan frescos, jubilosos
                          en la infinitud del campo;
                          cuando las fronteras
                          deciden derribar
                          sus amenazantes torreones
                          ante la llegada del cierzo.

                        

                         Reposan los brazos

                          como arroyos solo visibles
                          por el grafito de la memoria.

                          Se diluyen los ojos
                          en nubes de amatista,
                          en las simas de un corazón
                          que perdió cicuta y blindaje.

                          Rehuyen las manos;
                          se fuga la mente:
                          marea entre dos fuerzas
                          que, hoy, cercenan tu nombre.

                          Uno puede dormir tranquilo.

                          Lirios de acero restauran

                          alianzas del aire.

 

 

 álibe

 

 

 

Otra vez regresa el satén de la lluvia para dejarse de nuevo seducir. Desde el interior de mi madriguera la contemplo, la revivo, la custodio como ese elemento familiar que se ausenta por largas temporadas de casa y, que, en su llegada, se hace merecedor de múltiples afectos y muestras de cariño.

De nuevo retorno al cajón del diario para rellenar esos renglones de la memoria que empezaban a destilar olor a naftalina. Desconozco el motivo pero, da igual: permanezco fiel al impulso del vómito de las reflexiones, la misma fidelidad de un niño que reclama su ingente porción de protagonismo a los progenitores.

Otra vez conecto con la escritura para alejar el llanto, para cubrir de arenisca la bóveda de los dañinos pensamientos. Otra vez me acerco a ella para destetarme (si fuera posible) de esas ubres de la enmohecida realidad que recala, cada día, con un brío y una rotundidad imperativa y tiránica.

Hastiado de las funestas noticias de la pandemia, de la crispación política que merma mi apego a las señas más representativas del Estado… asomo con descaro el hocico tanto al universo de la fantasía como al terreno de los proyectos más prosaicos y lucrativos. La idea de reconducir el oficio de las letras al panorama del marketing toma fuerza a medida que los meses se dilapidan.

Hay una pequeña escama que merodea cerca de mí: la falta de equilibrio entre el deseo y la obligación; o sea, la de cumplir mis pasiones literarias con las de conjugar mis responsabilidades textuales con los clientes. Siento que son dos fuerzas agregadas, opuestas, dos cabezas de Medusa que van a su libre albedrío y que tratan de dominar la una a la otra. En esa situación debo aparecer en el escenario en el papel de reconciliador, pacificador, mediador, servir de árbitro que con buen tino, paciencia y acierto sepa ponderar a ambas fieras.

Mientras la lluvia apenas deja rastro en las ventanas del hogar el frío, el frío personal, se presenta y se instala en el despacho mientras aporreo el teclado. Normal, cuando el silencio que atraviesa cada poro de mi anatomía es preludio de una melancolía que ya es patrimonio genérico y compartido con el resto de habitantes del planeta.

A estas alturas no sé que puede asolar más: si la patología infecciosa o la hondonada emocional que sufre el humano durante estos tramos temporales tan aciagos.

Al tanto, aún hoy, las fuerzas me permiten alzar la divisa verdosa del consuelo. Mañana que el destino interceda y, que mi mano pueda liberarse, una vez más, de los amenazantes grilletes del temor.

 

 

Álibe

Publisuites

Aborigen

Trazos oníricos

Garabateo sueños a golpe de trazos que se difunden y pierden tras la escamosa neblina del desaliento.

 

Álibe

Ovillos de razón inquieta

2

 

Ven a mi encuentro. Los milagros de la luz revelada fertilizan al núcleo de lo que nunca es aparente. Te materializas en un destello que nunca fue aceptado; te fundes en un haz de coloreadas especulaciones a través de los pernos de la belleza.

Más lejos de la inexplorada mística de los mares se esconde un cofre no envilecido.

Ahí, abajo, una ciudad submarina vela —a pesar de mi ceguera— los añorados corales de la libertad.

 

 

Álibe

Máscara renacida

                          Mientras el aire emponzoñado
                          cultive las alas del miedo
                          un espacio furtivo habrá
                          cerca de la inminente luz.

 

                          Donde el manglar enmarañe
                          el sueño y las algas del mal

                          conquisten sin patente
                          el respiradero de la vida,
                          un raso abierto de esperanza
                          se nos abrirá
                          desde los arrecifes
                          de las incordiosas tormentas.

 

                          Entre tanto
                          me incorporo,
                          camino a sorbo lento,
                          abro el ventanuco
                          que me comunica al útero
                          de la descarnada realidad;
                          puedo cruzar baldosas
                          de confusión,
                          me acerco a las esquinas
                          deseosas de solazarse
                          entre acertijos y oráculos;
                          convoco a las vestales;
                          arrojo al cráter
                          arteras profecías
                          que solo expelen sombra,
                          visión velada,
                          fuego fatuo condenado
                          a ser arlequín en el cadalso.

 

                          Dejadme renacer.

 

                          Quizás, —un día cualquiera—,
                          volveré a descerrejar
                          el vientre de las palabras
                          con el permiso de la lluvia.           

                   

 

Álibe

El bosque de los malditos

Si existe un espacio que deseo compartiros donde la leyenda y el capacho del misterio aglutinan una alianza poderosa y fidedigna es: el bosque de Aokigahara (Japón). Muy por encima de su indudable exuberancia paisajística—muy próxima a la cumbre del monte Fuji—predomina en él un halo formidable de atmósferas que concitan al desasosiego, y a la desesperanza, al recelo y al profundo malditismo que produce que cada año el número de suicidas que deciden finiquitar sus vidas, allí, aumente exponencialmente. Hasta tal punto se ha desarrollado tan alarmante hábito en los más de 35 km2 de extensión del parque, que las autoridades niponas se ven impotentes e inoperantes para colocar freno a tan siniestras estadísticas. Diversos investigadores mencionan que no es extraño toparse en su intrincada red de senderos con carteles disuarorios a los posibles senderistas con intenciones desesperadas; incluso en alguna entrada al bosque voluntariamente se emiten músicas de estilo heavy metal , a gran volumen y audibles a gran distancia, con la intencionalidad de romper con la paz anestesiante y abominada que parece expeler gran parte del recinto.

A continuación, como producto de la abundante literatura forjada en este rincón asiático, os ofrezco un breve poema de creación propia que intenta disponer de los caracteres sombríos y  lúgubres por los que esta floresta ya ha pasado a formar parte del imaginario colectivo de la humanidad.

 

 

 

Aokigahara

(El bosque de los malditos)

 

En el archipiélago de Cipango,
cuna oriental del sol,
bajo el esbelto monte Fuji
se extiende un mar esmeralda
de resonancias neblinosas.

Cuenta la leyenda que el mal
se emponderó en su cuerpo
y que un gran requero de víctimas
desfiló por sus fatales arterias.

Dicen que cuando el bosque te habla
la voluntad se desmorona,
la conciencia se muda,
un impulso te conduce a morir
dentro de la confusa arboleda.

Yo no sé qué voces escuchan
ni qué vientos glaciares les castigan;
yo, en la fresca madrugada,
cuando el sortilegio del búho
me ofrece su reclamo
entumezco el espíritu,
desvanezco sin levadura
que me brinde luz de sus ojos.

 

Álibe

Pasaje a la eternidad (Brihuega y Atienza)

Con unas sorprendentes y benignas condiciones climáticas, Brihuega, la villa alcarreña, me recibe con su decoroso conjunto arquitectónico en una jornada enfundada con el sayo de la festividad. Olivia, como consumada y agradable acompañante, me guía y dirige durante un trayecto plácido, sereno, jubilosamente relajado; la niebla aparcelada bajo las orografías inferiores regalan una atmósfera reconfortante a lo largo del mediodía.

Mi desconcierto con la vestimenta es amplio y notorio; mientras en la ribera del Tajo el frío y la humedad se cebaban con virulencia sobre mis huesos, aquí, los rayos  del sol bendicen con generosidad mi salubridad, hasta el humor.

En Brihuega todo expele medievalismo. Sus calles, sus pulcros rincones meticulosamente restaurados en aras de una uniforme y deslumbrante estética, inunda este tablero erigido para la conservación de un trazado que sorprende y seduce.

Serpenteamos el casco histórico. Observamos, desde miradores puntuales, panorámicas excelsas que solicitan ser plasmadas en lucidos lienzos; atravesamos arcos de imponente factura; nos congraciamos con la Real Fabrica de Paños en la que jóvenes promesas de la pintura ejercitan su pasión con una fervorosa entrega.

En la hora del almuerzo decidimos enfilar el mascarón de proa hacia la coqueta localidad serrana de Atienza. Al llegar a ella me topo con un pueblecito pletórico de rubíes monumentales que, desde luego,  supera con creces mis expectativas iniciales.

Crear un inventario patrimonial sería muy osado por mi parte (atendiendo sobre todo al poco tiempo que permanecí) aunque destacaría: su plaza porticada de irregular estructura, el fastuoso Arco de Arrebatacapas y los blasones y fachadas que en impoluto estado forjan un aspecto de evidente reclamo visual.

Como no todo puede catalogarse como supremo, la contrapartida atencina llegó de la mano o del brazo del restaurante en el que decidimos cumplir nuestras necesidades alimentarias. El servicio de la terraza resultó precario, la gelidez del espacio me congelaba más que el cráneo alopécico, y los platos requeridos tal vez serían aptos pero únicamente para la nutrición de una piara de medio pelo.

De sorpresas supinas se encuentra saciado el reino de los avatares y los sueños. En esta ocasión tocó cubrir el espectro de las bienaventuranzas domésticas con el venerado sello de la antidisplicencia en pagos de alto relumbrón. Álibe dixit.

 

Ovillos de Agua

Cuando abandones el perturbador tumulto y emprendas marcha hacia los alcores del silencio, cuando sepas desprenderte de los superfluos atavíos que la vida -con insano regusto te otorgó-, podrás cruzarte con el hálito al que me someto sin temor cercano. Despósate con las luces enemigas del recelo; las campanas de los estímulos repicarán bajo la llegada de una nueva estación.

 

Álibe