CÁLCULOS DEL AIRE

Desde este rincón aliado de las letras deseamos felicitar la labor artística de una compañera y amiga sin igual: Montserrat. Sus trabajos caligráficos, realizados con una destreza, habilidad y sensibilidad extraordinarias, merecen con creces aparecer en primera plana de nuestra revista cultural. Numerosos premios, menciones y un trabajo persistente avalado por el criterio de cualificados especialistas de la caligrafía nacional, la avalan a una medievalista con corazón añejo pero con espítitu poético y esencia deslumbradora. En su página web (montse-lletresifotos.blogspot.com/) los internautas podrán gozar de su tarea creativa actualizada mes a mes. A partir de ahora los integrantes de Cálculos del aire nos congratulamos con incorporar un enlace permanente a su espacio en red y, de esta forma, iniciar un hermanamiento artístico de proyección y futuro.

En mi memoria siempre estarán presentes las vivencias de los años de niñez, que a lomos de una nebulosa azul con olor de golosinas y bañadas por un haz de chicles de fresa, vienen a mí para dejarme la mirada perdida en el infinito. Una infancia donde la noche de reyes era una de las más importantes del año. Donde si tenía suerte, al pie del árbol de navidad siempre había uno o dos regalos. No como ahora, que Melchor, Gaspar y Baltasar derrochan en las casas medio centro comercial.
Como ya soy mayor y me encuentro metido de lleno en esta sociedad consumista, los regalos navideños, hace tiempo que dejaron de ilusionarme. Por eso, el año pasado pedí a los Reyes Magos un deseo. Volver a ser niño, aunque fuera tan sólo por un día. Algo imposible, claro... O tal vez no.
Esa noche no pude descansar tranquilo, pensando en la idea de que tal vez, cuando despertara y me mirara en el espejo, me vería a mí mismo a la edad de siete u ocho años. Con el pelo revuelto por los remolinos y la boca mellada de dientes que se había llevado el Ratoncito Pérez. Sin embargo, desperté siendo hombre, sobresaltado por el estallido de la alarma del despertador, recordándome con toques de campana que me esperaba el trabajo en la fábrica.
Al llegar al tajo me llamó la atención que el aparcamiento estuviera desierto de almas y coches. También echaba de menos que en los vestuarios nadie dijera obscenidades ni comentarios machistas. Pero no pasaba de ser algo raro. Así que me fui hacia la puerta de entrada a la planta, abrí y pasé.

Nunca olvidaré aquel verano de finales de la década de los 60, en el que después de trabajar en la fábrica durante toda la noche, al término de la jornada me esperaba la experiencia más extraña y paranormal de mi vida.
Eran las seis de la mañana cuando, como todos los días, aullaba la sirena del cambio de turno. Los que entraban tenían cara de haber dormido poco y apenas gesticulaban, con desgana plomiza, un saludo con los que salían. También soñolientos por el trabajo nocturno.
Me retrasé un poco charlando con un antiguo amigo que hacía años que no veía y que había empezado a trabajar a primeros de mes. Por lo animado de la conversación pasó el tiempo sin sentirlo y demoré mi salida casi media hora.
Ya fuera, en el exterior del recinto, el aire fresco reavivó mis pulmones, a la vez que un extraño sentimiento convergía en mi interior desembocando, inexorablemente, en los abismos del miedo. Las farolas, que solían iluminar el aparcamiento, esta vez no funcionaban y todo estaba sumido en una tenebrosa oscuridad. El resto de mis compañeros se había marchado en busca de sueños de placer. Yo era el único y solitario trabajador que permanecía allí, de pie, contemplando las estrellas y respirando profundamente, cada vez más deprisa.
Empecé a oír un imperceptible zumbido proveniente del gran cielo azabachado. Alcé la mirada y vi algo oscuro que empezaba a ocultar el brillo de los astros del cielo, convirtiendo la bóveda celeste en un gran vacío negro. Mis pupilas parecían atraídas, como por imán, hacia la

Publicaciones:

Revista Voces, número de Marzo 2007:
Poemas : Cinco Caracteres – La mar en calma
Relatos : Un hombre con sentimientos puros

Semifinalista del Concurso poético Amarga Hiel:
En cada letra te desnudas (Publicación en este próximo septiembre)
Revista cultural Baraka, Salamanca

La rosaleda alzó su verja y dijo:
-De mi vientre no saldrás.

Mi voz se había cerrado en cicatriz
de tanto amar de tantas alas
que le había dado a las palabras
laberinto de rosas y de heridas.
Ay, ayer
que mejor no fuera ay
que otra lengua aprendida
me dé fuerzas. Sí,
un sí como una escalera
un sí serpiente
que apriete enlazados nudos
anillos de realidad
que se sostengan
como la nube como la espina como el pájaro
como las vocales de los besos
alargadas siempre atadas
por un nexo, por un sexo
que sea
labrador de confidencias.

Nuria Rovira

(Madrid, 1982). Dispone de estudios de Filología Hispánica por la UAM. Vive en Madrid y le gusta leer. Lleva gafas, tiene el pelo disparatado y escribe y dibuja sin parar. Ha sido premiada en dos ocasiones felices, ha enseñado español en Polonia, y ahora dirige una revista literaria “13Trenes”, mientras trabaja de editora.
Cree que es muy importante abolir las leyes tontas y repartir panes.
En fin, su propósito en la vida son los libros con ilustraciones y para niños.
Ah, y la poesía.

Bajo la luna del Mayapan, en el abrigo de los templos de los itzaes, surge la leyenda que se refiere a la mujer Xtabay . Como joya de milagrería se conserva
para deleite de quien la oye o de quien la lee; historia que no se borrará jamás,
porque ha quedado escrita en los libros antiguos y en las páginas sagradas del
recuerdo maya.
Dice pues la leyenda que la mujer Xtabay era una mujer inmensamente bella
que solía agradar al viajero que por las noches se aventuraba en los caminos del Mayab. Sentada al pie de una frondosa ceiba del bosque, lo atraía con cánticos,
con frases dulces de amor, lo seducía, lo embrujaba y cruelmente lo destruía.
Los cuerpos destrozados de esos incautos enamorados aparecían al día siguiente con las mas horribles huellas de rasguños, de mordidas y con el pecho abierto por uñas como garras.
La mujer Xtabay nace de una planta espinosa, punzadora y mala y si aparece junto a las ceibas, es porque este árbol es sagrado para los hijos de la tierra del faisán y del venado y muchas veces en cobijo y sombra, se acogen bajo sus ramas, confiados en la protección de tan bello y útil árbol.
En un cierto pueblo de la península yucateca vivían dos mujeres; siendo el nombre de una de ellas la Xtabay, decían que estaba enferma de amor y pasión y que todo su afán era prodigar su cuerpo y su belleza que eran prodigiosos, a cuanto mancebo se lo solicitaba. La Xtabay tenia un corazón tan grande que la hacía soco

Juan Terrero vivía en el centro de la ciudad, en un segundo piso del caserón antiguo cercano al ayuntamiento. Era un edificio del siglo pasado, con una fuente de cuatro caños en el centro del patio, donde no hace mucho, todavía bebían las caballerías de los vecinos. Surcaban los laterales de la corrala unas grandes vigas y pilares de madera, desde allí, las mujeres tendían la ropa en las cuerdas que estaban atadas a un clavo, de un extremo a otro de la platea. Llevaba poco más de un año viviendo allí y se había integrado, con discreción, en el pequeño mundo del vecindario. Con su carácter afable se había ganado la simpatía de los vecinos y mantenía una relación cordial con todos.
Con todos menos con una pareja de recién casados, treintañeros como él, con los que el trato era frío y distante. Parece ser que el marido, consumido de celos, le había reprochado en la escalera, ciertas miradas que Juan le dedicó a su sensual esposa.
Vivían en el piso anexo al suyo. Se había preocupado poco por ellos y no sabía casi nada de su vida, siempre estaban encerrados en casa o en el trabajo. Ella daba clases de algún idioma en un colegio, y él, bueno, él no sabía nadie dónde trabajaba.
Paloma Barrios, que así es como se llamaba la dama, llegaba a casa a la misma hora todos los días, a las tres. La misma que Juan después de una dura jornada trabajando en Mecaplast, una fabricucha ilegal del polígono industrial, a las afueras de la ciudad.
Muchos días coincidían en la entrada del inmueble o en la escalera, y tan

En aquel día de enero, la veleta de la nostalgia guió mi paseo por las riberas del río Jarama. El sol era espléndido y corría un vientecillo fresco, que ayudaba a despabilar las calcáreas legañas de los ojos. Andaba sin rumbo, sin destino, y entonces recordé… como en un flash-back llegaron a mi cerebro un sin fin de vivencias de hace muchos años. Cuando no era un jubilado y la lozanía de un cuerpo joven, ahuyentaba de mí cualquier tipo de dolencia, no como ahora que me he convertido en un saco de enfermedades y dolores. Yo trabajaba en un gran complejo industrial dedicado a la transformación de plásticos, donde se producían y distribuían piezas para las innumerables marcas de coches, que por aquella época, eran de motor de combustión.
Siguiendo la estela de mis recuerdos fui a toparme, sin saber cómo, con la antigua fábrica, cerrada desde la época pasada y abandonada a los dominios del Rey Muerto. Me topé con las oxidadas puertas del parking, que el deterioro del tiempo o las exploraciones de los chavales habían sacado fuera de sus goznes, dejándolas colgando medio caídas sobre el suelo. Les di una patada, porque sí, y terminé con la bisagra que las mantenía en posición vertical, provocando un ruido al caer que me hizo daño en los oídos. Pasé por encima, con cuidado de no cortarme con salientes oxidados, y me detuve un momento a ver lo que se ofrecía a mis ojos. Los matojos secos poblaban el suelo del aparcamiento, salpicado en algunos lugares por árboles desplomados, los que permanecían en pie, vacíos de hojas y

Si hoy levantara la cabeza uno de nuestros más ilustres sabios, no tengan la menor duda de que volvería a esconderla. Si este sabio, viera que a pesar de los grandes avances tecnológicos conseguidos, seguimos en el fondo de los mares en cuanto a avance moral, se asustaría tanto que posiblemente enfermaría mentalmente ante el desfase, descuadre y retraso de nuestra sociedad.
Intenten adivinar quién puede ser, leyendo las pistas que el texto ofrece, no muy cuantiosas ni ingeniosas todo hay que decirlo, pero sí suficientes como para que aquél que no pertenece al ostracismo español pueda adivinarlo.
Bien pudiera ser un personaje del mundo de las letras, pues escritos no le faltaron y de gran calidad, bien pudiera ser un personaje de la ciencia, pues descubrimientos no le faltaron y de gran calidad, bien pudiera ser un personaje de la política pues ofrecimientos no le faltaron y de gran calidad, bien pudiera ser un personaje del arte, pues grandes obras no le faltaron y de gran calidad, bien pudiera ser un personaje de la fotografía pues instantáneas no le faltaron y de gran calidad, y pionero en ciertos aspectos de este campo por cierto, bien pudiera ser un personaje del humanismo, pues pensamiento no le faltó y de gran calidad.
¿Aún no saben quién puede ser?
Vino a decir un día algo así como que el problema del ser humano no es cometer errores, sino no reconocerlos ni aprender de ellos. Necesitaba ver y tocar para sentir, para comprender, para explicar, para dar forma a todo aque

Esta noche, es nochebuena. Grandes globos de felicidad, efímera y comercial, flotan pendiendo de un hilo, en los corazones de las personas de bien. La ciudad se ha convertido en una feria de caballitos donde hay colgado a todo lo ancho de la calle, esqueletos iluminados por miles de bombillas mientras que abajo, en los escaparates de las tiendas, el espumillón y las bolas de colores incitan al viandante a gastarse su dinero en las temibles e interminables compras navideñas. Las esquinas del barrio se animan con las llamadas de jóvenes disfrazados de Santa Claus, que como el mejor de los magos, hacen aparecer de la nada una sonrisa en los rostros helados de los transeúntes, y agitan su campana a la vez que reparten caramelos de naranja a los impresionados niños, dubitativos entre acariciar el suave tacto del traje de terciopelo rojo o acurrucarse bajo la protección de su madre. Los vecinos se saludan en el portal amablemente y se desean feliz navidad mientras el bochinche de los chiquillos con sus panderetas se les acercan a pedir el aguinaldo, pero no les dan ni una peseta. De algún bar sale un borracho con la nariz roja de alcohol y el aliento oliendo a vinazo, se escupe en la mano para tocar la zambomba y canta ininteligibles villancicos entre risas hilarantes. Parece ser que todo el mundo es feliz y disfruta del día tan especial donde reinan regalos, corderos y dulces.
Aunque algunos trabajan no es impedimento para celebrar la navidad. A Juan Terrero, vigilante jurado de una fábrica. Hoy le ha tocado gu

Has salido a las afueras
donde te invocan abiertas las praderas de la tarde
y has contemplado, distante, las eras vacías,
el desolado viento del nadie.
Los días de la cosecha, la interminable sed
de los días vencidos, la combatida dureza
contra la primera materia
del sol, del viento, de la tierra,
del viejo fuego regenerador.
Te has alejado hasta hallarte frente al silencio
del mundo
y has preguntado de nuevo a Dios
el porqué del dolor, el porqué de unas manos que
preguntan
y sólo les contesta una más grande pregunta
del silencio universal,
del vacío abismal que el alma enloquece.
Ausente en el concierto de los árboles,
en el paso de las nubes, en los maduros tonos del otoño
has obtenido la antigua sabiduría
de la hierba recién regada por la lluvia,
del hombre conciliado con el mar y su destino
y has preguntado por la significación del existir,
de ser así, hermosamente
en la luz recién inaugurada
y has sentido en el aire libre desnudo el corazón
ligero como el vuelo de las aves
hacia esa bondad que conduce a la ternura del mundo.
Te invoca la frescura de la brisa
que viene a nombrar tus palabras
como racimos maduros entre bruñidas pámpanas
y tu pregunta es el bieldo que lanza al aire
las vivas semillas de una lejana esperanza.
Ahora sólo queda el tamo de los días derruidos
cuando ahora son desnuda luz
de los abiertos

Un verano de tórridos atardeceres se estaba colando a codazos en los verdes y cristalinos días de primavera. El sol, inmisericordioso y lacerante, caía a plomo sobre la superficie de la tierra, abrasando los prados de hierba esmeraldina y calentando como una sopa el caldo espeso de las charcas, en las afueras de los pueblos, donde vivían inquietos, dedicando su vida a una constante reproducción, anfibios, reptiles y crujientes insectos.
También en sitios acotados por el cemento y el hierro se dejaba colar la plúmbea calidez veraniega. Y en los polígonos industriales, atiborrados de grandes fábricas aportando su parte de energía calórica al medio ambiente se notaba, más que en ningún sitio, los dementes estragos de las altas temperaturas.
Una de ellas, perfilada en el industrial paisaje como una gigantesca mole de ladrillo con exageradas chimeneas, vomitaba una interminable columna de humo blanco y pastoso que se desperdigaba por los alrededores, sumiéndolos en una eterna niebla londinense. En ella se fabricaban tornillos y tuercas para maquinaria pesada y los robots hacían casi todo el trabajo dejando muy poca iniciativa a los empleados. Los pocos que quedaban, resignados ante la intratable fuerza de la subida del mercurio en los termómetros, siempre tenían sus pensamientos revoloteando por las refrescantes y eróticas playas litorales, que en breve, serían el lugar destinado para pasar el periodo vacacional. Otros operarios, abstraídos del mundo que les rodeaba, tenían a todo su ejército de neuronas c

Dentro De La Oscuridad

He abrazado la oscuridad de la muerte y he vuelto a nacer. Jugué una partida con la locura y perdí, de mi no queda más que la sombra que proyecta la oscuridad de un alma perturbada. Sin remedio, he caído en las garras de la desesperación, pero por algún motivo me quedan fuerzas suficientes para intentar renacer.
He encontrado la forma de permanecer lúcida escribiendo este diario. No estoy segura de que estas líneas sean mi pasaporte para recuperar de nuevo mi cordura, pero he de intentarlo, para de nuevo formar parte del mundo de los vivos. No quiero permanecer en este nicho frío, esperando a que los gusanos animados por el hedor de la muerte se den un banquete a mi costa, llenando sus grasientos y pequeños estómagos.
Debo respirar fuerte, dejar que el aire penetre por mi nariz, recorra mis pulmones buscando la fuerza necesaria, la que necesito para comenzar a hurgar en mis entrañas hasta llegar a los puntos más oscuros de mi ser. Una vez que he respirado profundamente y he abierto mi herida, esa que parece que cada día que pasa supura más, la que yo sé que no se curará hasta que la halla limpiado de todos los gérmenes que la envenenan y cuyo olor pestilente forma parte mi ser tanto que a veces he deseado arrancarme la misma carne para librarme de tanto pesar.
Ahora sé que es el momento de terminar con el cáncer que me ha consumido toda mi vida. Sí quiero volver a caminar sin mirar atrás, sin tener miedo de lo que los demás digan o piensen de mí, este es el momento. Quizá

Para amoldarse a los incipientes tiempos que corrían, donde el reciclaje de residuos y el ahorro en las energías no renovables son las mejores herramientas para no embargar el futuro del planeta, la directiva de Mecaplast decidió construir una nave anexa a la principal de producción, donde revestimientos de plástico defectuosos se tratarían convenientemente para volver a utilizar el material de que estaban hechas.
El nuevo almacén era como una caverna de estalactitas donde las piezas emergían de todos los lados formando columnas, que en un intento infructuoso de abrazarse con las telarañas del techo se desmoronaban por el suelo esparciendo sus trozos por doquier. Había unos grandes contenedores de cartón, y cada uno albergaba en su interior los productos rechazados, seleccionadas convenientemente por colores y tipo de material reciclable. Al fondo, en un recodo de ruido, el run run de una máquina imponente e intimidatoria dejaría sorda a una manada de elefantes. Se trataba, indudablemente, del molino.
El diabólico artefacto era una caja opaca de hierro con una gran boca que devoraba todo lo que le echaran. Tenía metro y medio de alzada y a sus pies había una plataforma para subirse a ella y así ponerse más a la altura del triturador. Dentro, un complicado compendio de engranajes y cuchillas de acero, giraban con un movimiento mareante para despedazar cualquier objeto que cayera en sus entrañas. Podía reducir un simple cenicero de plástico a miles de partículas. Luego estos trocitos se volvían a utilizar mezcl

¿Cáncer?
¿Pero qué dice doctor?
¿Cómo es posible?
¿Cómo no lo vieron antes?
Pero operando hay solución, ¿verdad?
¡Dios mío!

Preguntas y expresiones como estas son frecuentemente escuchadas en los hospitales cuando se transmite la noticia a los familiares o en otros casos al propio paciente cuando así lo desea, sobre la presencia de un proceso patológico irreversible en la mayoría de los casos: el cáncer.
El cáncer, “la enfermedad por excelencia”, la más mortal una vez se presenta, y que tantos quebraderos de cabeza ha dado a miles y miles de familias en el mundo; y a cientos y cientos de científicos y médicos. Aún no se posee el remedio definitivo, y quizás tengan que pasar muchos años para conocerlo, ¡o siglos!, si es que llega, pues a pesar de los grandes avances alcanzados durante finales del siglo XX y por supuesto continuados durante el siglo XXI, tenemos que tener los pies en el suelo. Sí, los pies en el suelo, porque no se crean que estamos luchando contra una simple infección, ni siquiera contra una entidad como el Sida, cuya curación es cuestión de aplicar unos cuantos billones para curarla definitivamente, máxime cuando ya se ha conseguido convertirla en una enfermedad crónica que bien tratada no tiene porqué tener un desenlace fatídico, al igual que ocurría en tiempos pasados con la infección por el virus de la hepatitis B, enfermedad totalmente controlada hoy en día.
Luchamos contra un ser abominable, mucho más terrible de lo qu

Ahora que ya
no guardo prisas,
ni azares de primera mano,
ni cumbre a plazo fijo,
ni coartada idiota,
o amuleto feliz
contra el olvido,
ni besos desayuno,
ni graffitis de amor
sobre muros de trigo.

Justo cuando
se duerme mi desánimo
la siesta del domingo
y el carrusel de insomnios
se abstiene de sortijas,
ahora que mi rencor
anda descalzo,
que las nueces son mucho más
que médicos y ruido.

En este tiempo
en que las bienvenidas
tiemblan en los espejos
y el pasado nos pica
como un cuervo de exilio.

Precisamente ahora
en que ya no soy huésped
debajo tu piel,
ni miel bajo tu ropa,
me afiebra el horror cotidiano,
mientras aguardo turno
en la antesala del miserable destino.

Recién en esta tarde
de muelle sin pañuelos,
silencio sin conjuros,
plumas huérfanas,
ojos sin deseo,
acupuntura torpe
contra el miedo,
mayo sin poesía,
soledad y trapecio.

En esta hora
que no transmite nada,
este rato perdido,
sin cuerda en el reloj,
pantano de las emociones,
arena y espejismo..

Esta calle desolada,
este latir sin sangre,
esta hiel y este frío.

Acabo de descubrir
una paloma sin rumbo
que me anida en la puerta,
un caracol de lluvia,
reproduciendo el eco
de un dolor repetido.

Sergio Manganelli

Hace ya muchos años, siglos, algún milenio, alguien llegó hasta aquí, subiendo el cauce del río, siguiendo el curso sinuoso de los árboles agrupados a lo largo de su transcurso, cruzando bosques de multitud de especies vegetales en donde a fuerza de períódicas crecidas fue dejando a lo largo de los siglos un margen lleno de limo y arcillas generosamente fértil. Probablemente llegara a caballo y así llegaron los primeros asentamientos y roturaron la tierra y construyeron viviendas e hicieron pueblo y así ese primer habitante un día, una tarde se sentara a contemplar el entorno, los árboles, lo animales, los pájaros, la tierra, los niños jugando. A partir de ese instante supo contemplar la hermosura de la vida describiendo, escribiendo su impresión gozosa sobre todo lo que veía, sobre tolo lo que vivía, sobre todo lo que amaba y así se creó el primer poema.
Podemos así decir que la poesía es algo intrínsecamente humano, trata las cuestiones más vitales de la humanidad y como la Filosofía es una forma de pensamiento pero a diferencia de esta viene acompañada de la estética o belleza de la palabra. No es fácil entender la poesía no ya porque algunos autores escriban en un lenguaje clave sino porque su misión es expresar lo inefable, su intención es dilucidar a golpes de humanidad la razón o sinrazón de la existencia humana. Así en la Antigüedad los poetas eran venerados como a pequeños dioses y el poderoso de turno les agasajaba con privilegios y regalos y les ponía la corona de laurel como signo de ciudada

Parecía que yo andaba de suerte.
El doctor había concluido, tras dos horas, que no había conclusión posible.
Además, estaba realmente afectado por su anterior metedura de pata, debida a la precipitación.
Y prefirió recoger los datos de los que simplemente había estado verificando su integridad, y retirarse a la universidad, dijo, para analizar aquel galimatías en detalle, antes de enviarnos en una expedición sin objetivo claro.
Lo que yo le agradecí, interiormente.
Su retirada, no la proyectada expedición, he de aclarar.
Eugene no pareció tan molesta como yo hubiera supuesto.
También había rebajado su excitación.
Habló vagamente de continuar con su tesis, cosa que me sorprendió, porque pensé que aquello era otro de sus cuentos.
No me dio la gana preguntarle por el tema de su tesis.
Tampoco se la veía con aspecto de comentar mucho.
Cuando por fin ambos se marcharon, yo me hice a la idea de tratar de adelantar en mi novela, más considerando que de momento la tenía económicamente hipotecada, sin haber llegado ni a la mitad. Empecé a re-situarme mentalmente.
Ginger: Había cambiado algo de carácter, pero era sustancialmente la misma.
Le daría algunos toques exóticos, sin más.
La verdad es que me apetecía menos que al principio retomar el argumento donde lo dejé.
Pero al fin y al cabo era mi obligación laboral.
Hubiera preferido continuar las exploraciones por los alrededores de A, en compañía de Eugene.
Pero ella sólo mencionó que me llamaría.

Hoy no distingo bien
si es sombra
o luz,
la estela de mis manos,
el goce de mis ojos,
la prisa del espanto.

No descubro fronteras,
ni degusto amarguras,
ni reniego al valor
de la distancia.

No acudo a comprender
si van o vienen,
si es rumbo o extravío,
o eutanasia.

Salvo el fuego,
no quedan más
que grietas en los muros,
que suaves maremotos,
reversos y fantasmas.
Péndulos del deseo,
vientre de la historia.

Quizás no sea niebla,
ni sal,
ni meridiano trágico,
parodia o hermetismo,
desnivel temporal,
sinrazones,
adverbios.

Tal vez no haya aprendido
a transitar,
ambiguamente.

Y el horizonte
huele a tiempo ido,
a deshoras agónicas,
a realidad pretérita
imperfecta,
a subsuelo del mundo,
a sabor propio.

Y cuando caminar
me duele en el costado,
(la costilla de Adán,
precisamente)
anuncio cascabeles en el aire,
abandono al atríl la partitura
y hago de mis palabras mercancías,
revelación de espejos,
felicidad ficción o muerte súbita.

El pasadizo azul de la utopía.

Sergio Manganelli

Nació en Haedo, Provincia de Buenos Aires, Argentina, reside actualmente en San Antonio de Padua, al oeste del conurbano bonaerense. Sus poemas y artículos han sido publicados en una importante cantidad de diarios argentinos, de México y España. Asimismo en revistas culturales y literarias de Argentina, España, México, Estados Unidos, Puerto Rico, Francia, Colombia, Venezuela, Chile, etc... Obtuvo entre 1991 y 1999 una treintena de premios y menciones en su país. Se encuentra trabajando en la edición de “Sangre de Toro” -poemas y banderillas-, que se editará inicialmente en Buenos Aires a mediados de 2006 y posteriormente en España.

Como el hastío y las horas frías
van matando el palpitar.

Carcomiendo, como puñaladas
profundamente inmutable
recorriendo los recuerdos.

Y todo sabe a fruto amargo
y de espinas.

Imposible,
todo igual:
como un aguacero
deambulan las lágrimas.

Alejandra Zarhi

Está de moda hablar de clonación como si se tratase de un simple juego. Es hora de encender la luz de alarma de una vez, de lo contrario estaremos asistiendo al principio del fin. ¿Cómo es posible que estemos permitiendo a cuatro locos gobernar el mundo?
¿Acaso dudan de que entre nosotros haya seres clonados? Pues no se asusten, los hay. Y cada vez habrá más si consentimos que políticos de primera línea mundialmente conocidos permitan a su vez a sectas como la de los raelianos andar a sus anchas por el mundo jugando a crear los frankenstain que les venga en gana. Pero claro, como todo en la vida el negocio es el negocio.
Muchos sectores de la ciencia hablan de clonación como un elemento normal para conseguir la curación de muchas enfermedades, a elegir, como en el supermercado, pero detrás de ello lo único que hay es conseguir gracias a esa falsa pretensión el permiso necesario para poder pasar al siguiente paso: la clonación de seres humanos, mejor dicho, de seres aberrantes. Bien es cierto que hay otros sectores serios que trabajan dignamente y que persiguen el objetivo de la curación de dichas enfermedades gracias a la investigación con células madre, y la consecución de determinados tejidos y células que puedan en un futuro sustituir a los patológicos, pero bien distinto es el camino que quieren seguir muchos, es decir el de la locura.
Para quien no sepa nada de ciencia o medicina, decirles que el producto de la clonación lo único que conlleva aparejado es la formación de seres aparentem

Quien, sin tener nada de fantasma,
no deja de ser, como Eric,
un ángel de la música.
Con el mayor afecto,

Gaston Leroux

Con esta dedicatoria a su buen amigo Jo comienza Gaston Leroux lo que sería su obra de mayor relieve y la que le llevaría a posteriori a convertirse en uno de los grandes del misterio. Y es que es verdad, quien de nosotros, sin posiblemente tener nada de fantasma, no deja de ser como ese pobre desdichado que maquillara tan bien su creador, un ángel de la música, un ángel que en el fondo buscaba lo que todos, el amor.
Magnífica obra llevada a la pantalla en numerosas ocasiones, no dejará insatisfecho a quien la lea y se introduzca por entre las bambalinas de la ópera de París, dispuesto a encontrarse con el fantasma. Seguramente más conocida por todos por el gran musical al que pusiera notas Andrew Lloyd Webber, esta producción ha traspasado todas las fronteras hasta el punto de ser toda una obra maestra, quizá incluso no tan valorada por muchos como se merece.
Es posible que nuestra vida diaria sea más parecida a la del fantasma que lo que pretenden hacernos ver otras obras o creaciones. ¿Acaso muchas veces no vivimos encerrados en nuestro cuartel general, a la espera de encontrar por fin la obra o llave maestra que nos abra las puertas del amor? Yo creo que sí; por eso nos parecemos al fantasma, porque podemos llegar a sentirnos tristes como él, porque podemos llegar a maquinar como él, porque podemos llegar a matar por amor como él... y porque seguro que e