CÁLCULOS DEL AIRE

Nunca supe si fue verdadero o no, pero aquel relato que me contó mi abuelo Tomás, junto a las brasas de la chimenea en aquella noche de invierno, me sirvió para olvidar que la melancolía del día transitaba hacia el final, y, para aprender, que la vida siempre puede concederte sorpresas muy agradables sin ser buscadas.

- ¡Cambia de cara, Fernando! - me exclamó con sus palabras graves y enérgicas mientras me acercaba a su silla contigüa.-

Para que te sientas mejor quiero contarte algo que ocurrió hace tanto, tanto tiempo que los poblados carecían de nombre, y que imagino que pudo gestarse en alguno de los más escarpados del valle.
Hubo una vez un niño pequeño y enfermizo que, siempre triste y solitario, solía ocupar el tiempo entre el aislamiento de su salón y sus pequeñas pertenencias del viejo huerto. En él apenas prestaba atención a juegos, o demás distracciones que tuviera alrededor, a excepción de un destartalado arca que contenía sus objetos más preciados. Jugaba a sacarlos una y otra vez, a alinearlos ordenadamente por tamaños, colores, y formas, a otorgarles funciones y utilidades del todo extrañas, muy distintas para los que fueron concebidos. De esta manera, el pequeño recobraba la ilusión, la alegría, el color del rostro y una luz de entusiasmo le conectaba, discretamente, con la alegría.
La secuencia de los días era idéntica en él, hasta que una tarde descubrió algo insospechado, muy alarmante: el arcón se encontraba arañado, abierto y, sin duda, saqueado. Ante las

Veo desembocar las líneas de mis manos
donde las tarántulas procrean

Álibe

Versos extraídos del poemario "El legado del fuego"

LLegó el momento de decir adiós.
Sentir la zarpa de la lenta ausencia,
rendirse a tu fugada decadencia
en la vereda del postrero adiós.

Llegó el instante de pedir a Dios
que luz de tu mirada sea herencia
de un mundo que transpira en consciencia:
entreverado sueño en pos de vos.

No quedará camino por seguir,
ni matorral que soledades beba,
ni dunas de tu agónico morir.

Silencios rotos el mundo te deba
en esta nebulosa, el devenir,
sobre tu negra, desdichada prueba.

Ángel Fdez. de Marco (Álibe)

No podría amarrar novicias lágrimas
en surgideros de sargazos y olas.

Apresar no podría, pese al ámbar,
con el nitrato de tu fresca boca
cuando va careciendo de sabor,
ni con tus cosmos tan turquesa, quién
alguien, quién algo... te brindó a solas.

Veo, como lluvia nómada, la fe
que jamás es refugio de taludes,
la braveza tomada de las viñas,
esa escollera que tapiza ecos
sobre los viejos hombros del vacío.

Y pese, a todo, sobre todo, inquiero:
¿será el pelícano y su ebria calina,
el ameno reflejo de la calma,
aquel velero derrotado en proa
quién susurra la inocencia de Ea?

Desearía cruzar por un estrecho
capitaneado por luz ventiscada
e irrumpida en dulzor de los luceros;
mancillar el perdido mineral
que fue origen de miles de quimeras.
¡Para qué, para qué sufrir sentencia!

Habita en mí la salitrosa roca
que combustiona los brumosos yodos.

La corriente navega adormecida
entre cardúmenes, tal vez micénicos.

Las gaviotas ondean piel de coral
bajo pulsos de azogue y espejismos.

No podría amarrar novicias lágrimas
en surgideros de sargazos y olas.

Es el momento de pedir cobijo
al telúrico tránsito al silencio.

Lito de Marco

Mi cuerpo es testigo de luz,
pigmento de silencio.

Álibe

Anochece, y la piel calla cual muro de notas desvalidas en silencio. Al tanto, la noche se encuentra en posición de testigo. La piel femenina es una ínsula asolada de matorral y besos cuando la tormenta acecha, cuando la salina humedad del sexo segrega matices, brillos y lubricaciones bajo la sombría textura del milagro..., del milagro incierto. Cae el calor entre las carmesíes esquinas del placer. Dispone de una creciente porción de libido no consumida, mientras su naturaleza se imbuye bajo la alquimia del desconocimiento: jadeo fértil de sueños, materia impúdica frente a la luz, trémula algazara que oxigena sentidos; cuero y fusta en contacto con la primera virginidad del deseo.

Ángel Fdez. de Marco (Álibe)

Contra el tiempo,
contra el tiempo,
contra el tiempo la memoria inocua del aire,
la hoja mártir que desciende el peldaño del otoño.

Contra el tiempo
el hedor que expide banalidades
en el túnel de la ignominia.

Contra el tiempo
tantos ocasos irreverentes que claman libertad,
sombras que dispersan miríadas de colores fatigados, vacíos.

Contra el tiempo
el eco de la piedra al contacto con la luz,
la voces dormidas bajo el umbral de la verdad,
el suelo que nos alza en vilo,
cada mito encumbrado sobre el altar de las tormentas,
el lodo que nos enfanga y cubre el camino.

Contra el tiempo
los tañidos de la tierra,
los nombres encadenados al destino,
los sentidos despojados de vanas impurezas...,
la sospecha humana.

Contra el tiempo
el fuego: instigador de cruzadas conspiraciones,
sueños en vía de perdición,
la brújula cuya aguja es extravío dolorido,
sinfonía de agua-nieve sobre tus oídos inquietos.

Contra el tiempo
el tupido velo de la conciencia,
el sepulcro y el armisticio de los vientos,
honor de honores fundidos al sol.

Contra el tiempo,
contra el tiempo,
contra el tiempo
un nuevo pulso al futuro,
un pálpito furtivo desde el lado oculto;
el misterio turbador del silencio

Ángel Fdez. de Marco

Poema recitado en la presentación de la I Antología "TIC TAC Poemas y cuentos contra el tiempo" Ed. Atlantis en el C.C. I

De tu va saber el cel
que fores partícula natural del mite,
matèria astral de la virtud,
estela estovada en mel i serena.

Fora perill,
el cel conspira lloes y cúmuls,
veredes, turons, llums magenta:
el teu sucre poligonal en el temps.

Ángel Fdez. de Marco

Traducción al catalán:
Montserrat Melgosa

Inspirado en la obra y vida de Alen Ginsberg

Nunca dejarás de lado, compañero Ginsberg, el lado más grotesco y mezquino de tú América de hormigón y falacia.
Demasiado para tus huesos abandonar tú melonar yankee de muchedumbre multi-confesional, multi-orgásmica que cada día cae en mayor vergüenza para patriotas de medio pelo, vocingleros especuladores y cocksuckers californianos en extrema ocupación.
Siempre te verás inmerso en la sombría coagulación de la ciudad. Su noche, así, como todos los personajes que despiertan tu atención, (sobre todo cuando olvida narcotizarse) te harán cohabitar con las espectrales estadías
del llanto y la ruina, de la decadencia y de la miseria a la que te encargas de adulterar al libre antojo.
Ya nos quedó bien claro que no habrá más sol que el peyote que ayer ingeriste en un fumadero de Norfolk, que tampoco habrá más costa que las pustulantes miasmas de vómitos y ginebra que persiguen tus pasos.
Pudiste convencernos que Berverly Hills ya no forma parte del mito dionisíaco de rosas y carotenos; y, que tu pulso crítico, no pudo impedir que se convirtiera en coto bandoleril y zombie que azota, en los costados, la dignidad enfermiza de tu pueblo.
Ahora me parecen ver tus alas desfallecer bajo la sucia cornisa del Cine Hellman. Miro, de reojo, tu corazón ligero y alfeñique cuando sobrevuela sobre el viejo Alcatraz con no muy buenas intenciones; eres ese viento que alguien creyó identificar con gas mostaza y sin embargo yo lo asemejo a un pe

Como eclosión de congas y quejidos
que simbolizan plegarias yorubas.
Al igual que destellos abatidos
por los raciales rostros de las turbas.

Danzan los sueños, los entes heridos
con melodía del ron en las cubas.
Gimen colores ebrios y prendidos
allí, en la balada, que todo incuba.

Tú Yemayá, vestigio en área acuática,
mácula en un tiempo sin ya destino,
prenda rugosa de línea dalmática.

Muéstranos el sol y el aire cetrino;
mándanos la ruta de tu nuevo Ática
con la venia que nos abra camino.

Ángel. Fdez Damarcus

Sesgo vibrante. Eclosión rítmica entre conga y quejido. Aspas hipnóticas. Voces yorubas como signos candentes de plegaria y trance, de sacrificio y estío. Efigie que rueda bajo las fauces del éxtasis. Destello frenético, felino. Ventolera indómita donde la fe exhuma furor, furor álgido en el pudor de la manigua.

A ti Yemayá,
ser inherente al vestigio orisha,
alma percutida en sangre tribal
cuando la oscuridad cegó la conjuntiva del sueño,

muéstranos
la galanura constelar del cielo,

desvélanos
el albor caramelizado de la conciencia.

Ángel Fdez. de Marco (Álibe)

Niñez en clave onírica
¿Dónde escapó el dolor?
¿A dónde marchó el llanto
cuando los gemidos del agua
fueron aliados del cieno?

Niñez en clave onírica
¿A qué paso cayó el sol?
¿En qué modo silencio el día
tu descanso de miel,
tu algodonada ausencia,
tu blanco pálpito de sueño
cuando la muerte vistió
con levita de huracán,
fular oscuro y chaqué incierto?

Niñez en clave onírica
que navegas bajo un limbo raso
ahora testigo de la sombra,
mañana baliza de la ilusión:
¿podrás iluminar la cruz,
el sumidero, el Gólgota de horror
por el cual el azar fluye
en hemorragias de tinta
con achiques del viento?

Niñez en clave onírica,
préstamo único de la deidad.
¿Sabrá el tiempo mitigar
memoria y azote en nuestro orgullo,
razón y piel, deseo y estigma
sobre la riada de éste cadalso
de aviesas pretensiones?

Niñez en clave onírica,
estampa primordial de la virtud,
retoño seráfico del hombre.
Todas las preguntas recalan
en el interior de un enigma abierto.
Sólo la fantasía puede
atreverse a ocupar porciones
restringidas del gozo celeste.

Niñez en clave onírica
nada de lo que te rodea
nos produce más congoja que
observar tu vírico haz,
ya, en exceso contagiado,
por las secuelas del dolor.


Ángel Fdez. de Marco

Samarkand, Samarkand... esfinge terrestre, caravana de hematíes... silencios. ¿En qué tormenta cayó tu prolijo legado? ¿En qué joyel fermentaron, hegemónicos, los dátiles de Dios, las madrasas del absoluto bajo el cónclave de lo incierto?

Ancestrales voces escucharon recitarte bajo sulfúreos hedores de cautiverio. Ahora, el polvo me degrada. Y mis manos, mis ajadas manos, son como el rejoj de arena que perdió poder de antiguos mecenazgos.

Samarkand, Samarkand... esmegma herido, humanizado, piel de cordero bendecida, vesania copulativa y montaraz, transita por las estepas del albor; accede al canónico, crepuscular salmo de la verdad. Jamás inhumes tu decadente, asolada sombra… en espiga de olvido.

Ángel Fdez, Damarcus (Alibe)

ALGODÓN) La trama del color, mustia y frágil como la pinza rota de la ilusión, regresó para concedernos inverosímiles sorpresas.

POLIÉSTER) No llega la bocanada de la fantasía al epicentro del cerebro. No mana la frescura de la sangre por los intersticios de la piel. Tampoco llegan a fundirse las células del delirio con el flujo enardecido de la osadía,... de la osadía vital.

SEDA) Aquel jalón es fruto de la memoria de un pueblo. Nadie supo cómo conservó, hasta hoy, su mineralizada dignidad.

VIGORÉ) ¿Quién conoce la apariencia real de su propia sombra? ¿Quién es consciente del lavado de su aureola cuando brilla o enmudece en la peor arbitrariedad? ¿Quién aprendió a calcular el peso de sus despojos desde la aventura del nacimiento?

LINO) Por más tersura que muestre el secreto carmesí de tu rostro, acabará posándose en el tejido incoloro del silencio, en la simétrica geometría de la muerte.

VILLELA) La anatomía del sonido, esquiva e ilusoria como la enajenación de los vientos, regresó en su afán; no de conquista, sino de irremisible sumisión.

Ángel Fdez. Damarcus (Álibe). 2006

Cómo pétrea noche que gime
velará el tiempo su cristal
bajo las sombras del rocío.

Cómo ingrávidas formaciones
las especies: señuelos del misterio,
huirán, huirán
al letargo mismo de un túnel
que trenzados va modelando
con patrón exclusivo de la muerte.

Cómo neófito humo que nace
y aligera su mayor ciencia,
como rayo que brinda dones
al limo, a la ova de la ría,
las especies cavarán fosa
para entrar y nunca avisar
en la esfera levítica del sueño.

Como agónica luz, distante,
donde vibran las sensaciones,
avatares y manuscritos
las especies emprenderán,
¿un atajo siquiera firme?
Hacia las grutas extraviadas
con sitiales llenos de musgo,
¡Sí!, de musgo … purgado en vida.

Cómo brote que osó a renacer
en sus últimas instancias,
como aliento encorajinado
con certezas sin madurar,
cumplirán los seres sentencia
en quebrados y óseos acantos
cuyas voces palidecieron.

Ángel Fdez. Damarcus (Álibe).

Escrito en Aranjuez. Junio 2006.

Vanas estrías
la de la senda virgen
mientras late.

Vulcanizado
el traqueteo del día.
Alta nebreda.

Compartiremos
litera mi razón
y otros lamentos.

Corre desnudo
epitelio precoz
sobre las vías.

Toma conciencia
el viaje de mi latir.
Claro Presagio.

Dragón tumbado
que posas mientras paces
óxido y yerba.

Todo trayecto
es tuba de color,
acorde limpio.

Ángel Fdez. de Marco. 2006.

Sideral espacio entre realidad y quimera,
sulfurado que mana enigmas sin oxígeno,
aurora borealis frente a la órbita del ego,
zodiacal convite a la escama del acuario.

Travesía incógnita, bravura de un destino,
objetivo indefinible como nombre sin letra,
signatura con raíz aventada en lejanía,
temporal luz que guiará nuevos confines...

Confines
Únicamente confines

en la mano de alabanzas de puro esmalte,
en la sombra culpable de formas y causas
cuando, fecundados de polvo,
te delatan bajo el vals de las cigarras

Ángel Fdez. 2006

Fálica huella
la libido del ángel.
Antorcha sacra.

Ángel Fdez. de Marco 2006

De ti supo el cielo
que fuiste partícula natural del mito,
materia astral de la virtud,
estela mullida en miel y sereno.

A salvo de peligros,
el cielo conspiró loas y cúmulos,
veredas, colinas, luces magentas:
tu azúcar poligonal en el tiempo.

Ángel Fdez.de Marco 2006

A Pepe Le Moko

¡Ya nunca podrás omitir
la costura del barrio medieval!

Treinta y nueve de la viva centuria,
calendario pre-bélico en ambiente;
El Marseille se arrima a la ensenada
tras la niebla voraz de los profetas.

En red de los granujas extranjeros:
sicilianos, eslavos, andaluces
tropezó tu tarjeta residente
ante el fuego invisible de la Casbah.

Las sospechas muy pronto arrebolaron
entre patios, callejas, minaretes
que fundaron edictos del silencio
con almádenas y óxido en la piel.

¡Ya nunca podrás omitir
la costura del barrio medieval!

El pequeño inspector de fez alauita
desbordando dirígese a tu lado
bajo cálido agravio de tumulto
con frenética pose de rapaz.

Confidentes son casi mayoría:
azacanes, orfebres, las rameras,...
La morralla perdida en el panal
cuya celda es carnaza en desventuras.

Tu muralla desbroza, ¡no las piedras!
Sino ríos, relieves de carmín;
Tu muralla extenúa, ¡no disparos!
Sino joya hormonal y de mujer.

Insondable el aroma de distancia
es callada. Parece que barrunta.
Inquietante un olor a muerte llega.
A escondidas, la mar concede y pacta.

¡Ya nunca podrás omitir
la costura del barrio medieval!

Ángel Fdez.de Marco (Álibe).2005

Inspirado en Ballade pour Adeline, Richard Clayderman

Aclara la luz.
El río duerme en los pétalos
alineados del amanecer.
La vega toca las piezas
del clavecín celestial
que acompasa,nos acompasa
entre ávidas manos de pálpito.

Llueve.
Musitan hojas,
tililan medias verdades
cual ritmos roturados
por forja exhumada
de los vientos.

Atardece.
Sol y vida ya no conjugan
el mismo verbo.
Los lentiscos reposan
su rictus de arcilla
bajo tiro de gracia:
(desarraigo furtivo).

El jardín
es la epidemia siempre infame
del no silencio.

Gimen, escuchan,
sospechan
los sicofantes de la luz.

Aclara, destapa la noche.
¡Por fin el aire nos concede lecho!

Ángel Fdez. de Marco (Álibe). 2005