Chinchetas vírgenes del mapa
pueblan vuestras ambiciones.
El continente negro
aún espera ser profanado
por la insolencia blanca.
Cobra tributo
las esquivas Fuentes del Nilo,
la sed canibal,
la cerbatana silenciosa,
la temible viruela.
"¡Doctor Livingstone, supongo!"
No existe expedición
sin reverso de vanidad.
Álibe de Marco
Malamoneda/Melque
Sendas transitorias hacia el altar atemporal. Astarté asiente ante las pulsiones del viento. Locuaz primavera es seducida por la indocilidad humana.
¡Sacrificio, sacrificio!
Estadío pagano arremete contra la impiedad solar. Florecen los canchales. La diáspora de los cantuesos aviva la lumbre sapiencial. Sarcófagos, una recua de sarcófagos nos invita a salmodiar ante la avidez de pervivencia.
Os asomáis a las cortaduras oníricas. Seremos beatificados contra la opacidad del péndulo; solo el templo conoce.
Circuitos iniciáticos claman mientras Juno, animoso, traza su perfil en una nube.
Palpita la ensoñación.
El encinar cósmico exhorta tanta oralidad como pústulas del silencio.
Zumbidos pernoctan en mis venas.
Me llaman Astragalus y soy la perfecta coloración de tus deseos.
Álibe de Marco
¡Ah, otra vez me pregunto!
¿Algún día recalará mi olvido
en rosario de ortigas?
¿Podrá la piedra descubrirme
tras el parto rompiente de la lluvia?
¿Amanecerá febril tu silencio
en campos engullidos
por la calima vespertina?
Hombre con péndulo perdido
cuestiona su haz de dudas,
su cornisa honorífica,
cada otoño que empieza
a revelarse decisivo.
¡Ah, cuánta resistencia
añorada! Relumbre
de fértil confusión.
Cuando la herida incide,
cuando la sombra acecha
y nadie lo descubre
las estrellas imponen la ley
ante la órbita de mi vida.
Álibe de Marco
Cruzan hacia la pasarela
patrones de trémula piel,
lindos gineceos hipotecados,
siluetas de neón y carmín.
Cruzan figurines indemnes,
partidas de carne, marfiles
enjutos hacia el escenario
de la diáspora financiera.
Solo mi cerebro tramita:
arquitecturas amputadas,
ritmos de la profanación;
armisticio de la belleza
junto a colores disuasorios.
Regresa el bálsamo de Rodas:
el pretérito, el solitario,
aquel que desnuda la lluvia
ante la ignorancia sombría.
Álibe de Marco
Apenas asoma la luz. Unas débiles insinuaciones nubosas predicen que la energía del día canalizará, pronto, al cubículo del sueño. El hombre recostado sobre su maduro cansancio tan solo edifica cálculos mentales de su insípida jornada, turbias añoranzas que le cercan la garganta, tan solo compone temores que arremolinados planean a través de sus venas de confusión. Las ruinosas columnas revestidas de sarna atemporal le contemplan, le contemplan como ese ser que a punto está de ser derrotado en la partida final de los espejos.
No hay relojes que midan la cadencia de su pulso, tampoco veletas que intuyan donde el céfiro pronosticará nuevas agonías durante el otoño. Hay silencio, tamujos, árboles púberes que aún se avergüenzan de su desnudez, la mano de Friedrich cuando palpita con la magnitud poderosa del bermellón, indicios que los posos de la incertidumbre escalan con libertad a través del muro.
¿Quién se atrevió a predecir que los arcos de la virtud esconden el secreto de viejas civilizaciones? ¿Quién escondió la pócima de la verdad? ¿Qué tesoros nos fueron usurpados cuando pestañeamos a través del mirador de la imaginación?
Hombre, desenreda tus pasos. Regresa por el sendero que te otorgó los dones que jamás sospechaste. Retorna al hogar. Debes saber que ya cruzó el cernícalo que robó el sello de tu mirada.
Álibe
* Prosa poética generada a través de la inspiración, observación e interpretación literaria del cuadro "El soñador", del pintor alemán Caspar David Friedrich. En homenaje a la escuela romántica, cuna y espejo primodial del que la imagineria alibense se siente fraternalmente deudora.
Uno puede dormir tranquilo
cuando las amapolas alzan
su canto en la bahía del recuerdo;
cuando la arena de mis pies
vela armas,
y el pesado cofre de la alcoba
languidece.
Tanto rumor de la noche
sacia cualquier sed vital
en las ruginosas ventanas
del abandono.
Uno es abatido por las flechas
mientras el exterior orbita
con el paso cambiado
y confuso en el avance;
mientras los rayos del altozano
juegan frescos, jubilosos
en la infinitud del campo;
cuando las fronteras
deciden derribar
sus amenazantes torreones
ante la llegada del cierzo.
Reposan los brazos
como arroyos solo visibles
por el grafito de la memoria.
Se diluyen los ojos
en nubes de amatista,
en las simas de un corazón
que perdió cicuta y blindaje.
Rehuyen las manos;
se fuga la mente:
marea entre dos fuerzas
que, hoy, cercenan tu nombre.
Uno puede dormir tranquilo.
Lirios de acero restauran
alianzas del aire.
álibe
Garabateo sueños a golpe de trazos que se difunden y pierden tras la escamosa neblina del desaliento.
Álibe
Mientras el aire emponzoñado
cultive las alas del miedo
un espacio furtivo habrá
cerca de la inminente luz.
Donde el manglar enmarañe
el sueño y las algas del mal
conquisten sin patente
el respiradero de la vida,
un raso abierto de esperanza
se nos abrirá
desde los arrecifes
de las incordiosas tormentas.
Entre tanto
me incorporo,
camino a sorbo lento,
abro el ventanuco
que me comunica al útero
de la descarnada realidad;
puedo cruzar baldosas
de confusión,
me acerco a las esquinas
deseosas de solazarse
entre acertijos y oráculos;
convoco a las vestales;
arrojo al cráter
arteras profecías
que solo expelen sombra,
visión velada,
fuego fatuo condenado
a ser arlequín en el cadalso.
Dejadme renacer.
Quizás, un día cualquiera,
volveré a descerrejar
el vientre de las palabras
con el permiso de la lluvia.
Álibe
Cuando abandones el perturbador tumulto y emprendas marcha hacia los alcores del silencio, cuando sepas desprenderte de los superfluos atavíos que la vida -con insano regusto te otorgó-, podrás cruzarte con el hálito al que me someto sin temor cercano. Despósate con las luces enemigas del recelo; las campanas de los estímulos repicarán bajo la llegada de una nueva estación.
Álibe
Detrás de la impronta musgosa
que impregna al feliz Jomonsugi¤
todo habita en verde roqueda.
Los riachuelos son sangre libre;
guareciéndose de la lluvia
observo a un ingenuo cervato.
En el interior de las brumas
cual extraño hechizo ancestral
el arco Torii echa raíces,
la humedad de los pensamientos
toma la senda de la noche,
dos figurillas de papel
alzan el vuelo sin destino.
¤Jomonsugi: arbol gigantesco y milenario de la isla nipona de Yakushima
Álibe
De Paraísos de bolsillo.
(Filtro 3)
Como luces del viento que afloran
en las rojizas lomas de la memoria,
como escalofríos crespusculares que laten
sobre los océanos del tiempo
subyace el dolor,
la agonía,
la apología del color,
el conjunto de desavenencias
cuyas sombras son monolitos
adscritos al perfume de las nubes.
Nada permanece anquilosado.
La rueda del molino golpea
con fuerza. Un tibio aguacero
comienza a desbordarme
desde la cruz de los sentidos.
Álibe
* Pieza nacida, proyectada y moldeada en el seno de la actividad medusiana: "Los Librocidas" y que tuvo el honor de originarse bajo la laureada sombra del poeta español Jorge Manrique. En su eterna e imperecedera memoria.
La Morada de Álibe. 09/02/19. Aranjuez.
Horadaré
el túnel escarlata.
Dulce fricción.
Álibe
Humedal de Ontígola
Autómatamente, con los pies y la mente encallados hacia la diáspora de la imaginación, se dirige el doncel al humedal de los sueños.
Antes de su llegada confunde pasos, desorienta el trazado que le bendecirá, consulta a un ente solitario el medio para alcanzar el santuario con el que coaligar con la luz.
Una vez dentro del tupido laberinto, se preguntará…
1.- Qué sientes maleza cuando repueblas de vida a los lepidópteros que preparan, de nuevo, su carnaval primaveral.
2.- Qué se siente junco cuando velas por la salud del embalse sin más apoyo que la asimétrica generosidad de los espíritus.
3.- Qué se siente mariposa al contemplar como un simple mortal se empeña en codificar tus piruetas, y, bien sabes, que fracasará en el intento.
4.- Qué se siente atalaya en tus vertiginosas poses, en el consumo amaderado del tiempo, en el perezoso latido de una lluvia que confunde su salto al vacío.
5.- Qué se siente lagarto, qué se siente tábano en tu harén de heces cuando la colmena humana os ignora éste cónclave de fertilidad y aislamiento.
No todas las sendas te veneran, santuario. Me encaramo desde la nube. Gira la rueca de las horas. Una garza planea sobre los renglones agrestes del destino.
Álibe
De apátridas
De nuevo, enarbolados,
se hacen visibles,
los cánticos de tierra inhóspita.
Ni el lascivo verdor,
ni los huecos fosilizados
del deleite,
ni las vigas del lavadero
podrán silenciar
nuestros ditirambos de infancia.
Por encima del instante
irrumpen recias campanas,
las huellas vernáculas de un hombre
libre y atónito.
En un instante
fui obsequiado con una caracola
consignada a la ausencia.
Álibe
De El eunuco impenitente.
Furibundo arde el palacio.
Su techumbre se derrite
como melaza al soplete.
Se derrumba su cubierta,
así como el bargueño de un rostro
hastiado de termitas y mezquindad.
1764. La Avenida te vio nacer
en la diagonal simbiótica
de la perfección y la metáfora;
ahora, tu noble anatomía,
se convierte en fatal herida que recorre
la vía dolorosa de tus vecinos.
Recuerdo a Farinelli,
il piu famoso castrato della storia
con su virtud de rizo neoclásico
y sus arias de mármol y fantasía
entre doseles de placidez.
¡Cuán lejos quedáis imágenes!,
cuando hoy, os toca bailar
con la grotesca partenaire de la derrota.
Brasas del atardecer,
teas que sólo obedecen
a la batuta de Hefesto;
humos y espirales tóxicas
a punto de esposarse con el mal
conforman la pugna
contra el sortilegio de la belleza.
Álibe
El eunuco impenitente
Yace bermeja, la envoltura
vitalicia que empondera
el clamor de la cumbre.
En el puerto, mis pasos,
imanes festoneados
con el polo de la dicha,
callan,
no reflexionan,
tan sólo acaban tumbándose
sobre la hamaca de los sueños.
Álibe
De "Paraísos de bolsillo"
No me llamo Winston Smith,
soy ajeno a las superpotencias,
no visto overall caqui
con el escudo del Partido,
ni pertenezco
al Ministerio de la Verdad.
Sin embargo, al igual que tú,
soy sensible a los punzantes vórtices
del pensamiento,
a cualquier vestigio de mutilación,
al virus disoluto del delirio.
¡Oh, querido camarada!
Abandona al Hermano Mayor
y haz añicos su poder.
Juntos, algún día, escribiremos
en el diario de la esperanza.
Álibe
De "El eunuco impenitente".