CÁLCULOS DEL AIRE

Alejado de los círculos literarios, ajeno por circunstancias vitales a grupos y corrientes, el autor nos ofrece este poemario en donde el gozo de la visión del paisaje,la preocupación ética o existencial y la austeridad de la naturaleza sirven como transfondo a un quehacer elaborado pacientemente,riguroso, con cierta vinculación estética que exalta líricamente el espacio natural y el ser humano que lo habita.

Aurelio Campos (Colmenar de Oreja, 1958) ha bebido de la naturaleza el mensaje entrañable que depara la belleza de la puga por la vida: los árboles, las plantas, los animales, las aves, los cambios cíclicos de las estaciones y, junto a ello y en ello, todo el proceso vital del hombre que busca, en las huellas ya alejadas de la infancia, las claves poéticas que sugieren un determinado sentir o pensar que a todos nos alienta.

Difícil definir un estilo de poesía pero quizás lo sea aún más en el caso de Caballero Bonald. La precisión de la palabra, la expresión adornada que parece tender hacia un cierto barroquismo hace profundizar en los entresijos de la realidad para lograr, de la visión subjetiva del poeta, una objetivación poética cargada de sentido. Su estilo nos lleva al deleite de la palabra,al poema comprendido como un todo expresivo que invita al lector a la meditación del silencio, al pulso indagatorio del poema en el que, como dice el autor "ocupe más espacio la poesía misma que el propio texto."

Aurelio Campos.

Y tú vendrás extrañamente,
con la fluidez plural de un río
en el resquicio de la eternidad.

Se hace fría la noche.

Podría alcanzar el verdadero límite,
el sueño que tú fuiste,
y contemplar el fuego sagrado
hasta nacer en la otra orilla.
Con la inocente certeza de quien busca
sin recordar el vértice del viento.

Almudena Urbina

Viejo Madrid,
de rejas como lanzas
y angostas callejuelas
amarillas.

Bajo impronta mora,
con mantón de seda,
A Francisco el santo
rezan Las Vistillas.

El silencio tiene textura
de sueño,
en la media vuelta
que al toro de sombra
le marca un farol.

Un diablo cojuelo
salta en cada esquina.
Se cubre los cuernos
con el capuchón.

La noche peina gasas
y en el cielo,
incierta luna errante,
como un débil quinqué
velado y vacilante,
se embosca
entre maltrechos
tejadillos.

Un soplo del ayer
impregna el aire,
trae un revuelo
de amorosos lances,
de pasos embozados
y de rezos,
grabados en la punta
del cuchillo.

Gloria Díez

Por la mañana y en ayunas
hidromiel "Alegría de tu nombre"
y el alba se apresura en ti
con insurgencias de tu voz,
resucitada de la noche.

Unas gotitas del licor
"Dulzura de tu risa"
en el primer café de la mañana
y las puertas del sielo se abren,
puntuales y gozosas.

Al mediodía el reconstituyente
"Fortaleza de tu palabra"
revuelve mis adentros,
me empuja con ansia a la calle,
a notariar la vida.

En la comida, vino,
un "Señorío de tus ojos",
reserva del cincuenta y nueve,
y dejarme arrastrar contigo
en su embriagador torbellino.

Un chorrito del aguardiente
"Melaza de tus labios"
en el café de sobremesa
y abandonarme todo
en el desasosiego de tu cuerpo.

Gotitas de angostura
"Milagro de tu voz"
en el obligado té de la tarde
disuelven la amenaza
cercana de la noche,
renombran las estrellas.

Vino, también para la cena, vino,
un crianza "Fuego de tu mirada"
y adiós a esa indeterminación
de lo oscuro, al salvaje
vínculo de la noche.

Ante el irrevocable final del día
el colutorio "Elixir de tu alma"
y a revolcarme febril en tu esencia.

Domingo Díaz

…más no de esotra parte en la ribera
dejará la memoria en donde ardía…

(Quevedo)

Cuando esta frágil barca en que navego
toque su tierra al fin, no habré dejado
amor en esta orilla recordando
que me haya consumido con su fuego.

Nada me llevo, ni el desasosiego
de saber que no dejo culminado
ningún deseo, ni un árbol sembrado,
que todo lo arrasó el destino ciego.

El huracán que arrastra esta mentira
ha arrancado de cuajo todo brote
que yo regara, absorto en mi quimera.

Pero todo lo ardido en esa pira
de la que he sido ofrenda y sacerdote
renacerá palabra en tu ribera.

Salvador Esteban Gallardo.

No permitiré a la noche
lanzar sus perros de presa sobre mi alma,
no permitiré, no,
ni admitiré a vacío alguno
secuestrar mi dicha con sus mentiras.

No permitiré a los miedos ajenos
sutilmente filtrarse traidores
por fisuras mentales reincidentes
para desvalijar mi casa,
recién amueblada de verdades nuevas.

Y no permitiré a la ira
y a su oculto ejército de látigos
envolverme en azules promesas
de venganzas edulcoradas.
No permitiré, no.

En esta compleja hora
de soberbias múltiples enmascaradas
aspiro no más a Ser
arqueólogo de humildes antiguas,
pedagogo de viejas trascendencias.

Domingo Díaz

El Arcángel San Gabriel cabalga a lomos de la Historia. Su paso remueve una polvareda en las calles de colmillo de cobra. Las sombras de antiguos funcionarios, burócratas de la Sagrada Puerta, se ocultan en los vanos de las casas, bajo techumbres de adobe, en el interior de los fuertes de barro.
Desde el suelo resquebrajado se elevan alaridos de verdugos, dolorosos gritos de víctimas que yacen en nichos de vergüenza, condenadas por firmanes que otrora rubricó un emir de mano temblorosa.
El Arcángel San Gabriel toca su trompeta de fuego y, frente a las ruinas del serrallo, las cenizas advierten: las ciudades se desangran en el gota a gota de sus fuentes.

José Carlos Rodrigo Breto

Alejandro Castellano, catedrático de historia contemporánea, recibe una carta de su colega rumano, Dan Bumbescu, en la que se le apremia a reunirse con él en Bucarest. Una vez allí, descubre la existencia de una presunta correspondencia entre las amantes de Hitler y Mussolini. Con la intención de certificar la autenticidad de las cartas ambos historiadores emprenderán un viaje a través de distintos países que les llevará por una buena parte de la Europa del Este y Central, además de a Italia y Egipto, mientras son perseguidos por un grupo de neonazis que también pretenden hacerse con los documentos.
El Vaso Canope retrata sucesos, lugares y personajes relacionados con la Segunda Guerra Mundial, refleja las historias de los regímenes totalitarios y aporta la visión cotidiana de Hitler y Mussolini vistos por sus amantes mientras, de fondo, se mueve el drama de la contienda que desembocará en la tragedia.
La obra hurga en la carne de la Historia y es, así, reflexión sobre el poder y los principales males que azotaron el siglo XX, nazismo y fascismo –sin olvidar el comunismo-, y cómo la sombra que proyectan nos afecta en la actualidad.

El Grupo Literario Trascendentalista (Grupo Aranjuez), vela armas ante el inminente nacimiento de su web oficial (www.grupoaranjuez.es). Esta corporación que acoge a los poetas y narradores (Montserrat Doucet, Domingo Díaz, Ángel Fdez. de Marco, Mar García Tijeras y José Carlos Rodrigo Breto) verá en este mes de Marzo la realización de un proyecto muy deseado por parte de todos sus integrantes. Su deseo es el de servir de soporte didáctico, de canal de difusión, defensa y divulgación del mensaje poético como linea fundamental e imprescindible para la custodia de valores humanistas y culturales. Con tal idea se muestra a conocer a todos los cibernautas del planeta que deseen profundizar bajo las aristas de la estética, el conocimiento y la reflexión.

En la silente noche toledana se despeñaba el susurro del Tajo. “Apiádate de mí, Señor”, rogó al amparo del arrullo de las aguas. Se encontraba enfermo y débil, mareado por el esfuerzo de la fuga. Gracias al aire nocturno que le golpeaba en la cara se activó y empezó a correr, repleto de un extraño sentimiento de libertad. El brío brotaba de su corazón y se expandía por su cuerpo, por sus músculos. A cada latido se llenaba de libertad, de alegría, se bañaba en dicha, atravesado por el inofensivo espadón del espíritu de Dios.
Fray Juan no desmayaba un momento en su carrera, le ardía la garganta de sed, azuzada por el calor agosteño, pero una fuerza muy superior le guiaba de la mano. Sus pies y sus piernas se movían con amplitud, abandonada ya la estrechez de la celda de donde se fugó tras nueve meses de cautiverio. Súbitamente, en mitad del esfuerzo, se sintió inundado de un sentimiento de paz: la paz que reinaba en esos espacios abiertos, inmensos.
Divisó en lontananza unos muros que refulgían por las antorchas que reposaban sobre los pebeteros de las paredes: llegaba a San José de las Descalzas, uno de los conventos de la Orden. Se detuvo frente a la puerta. Jadeaba, como si la respiración le volviera del revés. Propinó unos secos golpetazos en el portón que restallaron en mitad de tanto silencio, en el seno de tanta oscuridad, de tanta noche.
Al poco tiempo, le azuzaron desde el otro lado un sarmentoso, agrio y esquivo, “¿quién vive?”, con incómodo acento de monja perezosa molestada a hor

¿En qué os habéis convertido,
tú y tus tulipanes negros?
En boca que relata las esencias de lo herido
con sílabas de algodón deliberadas.
¿Y si contara con tu verso para ganar una guerra,
seguiría tu voz apuntalando el viento?

Sabrás que sigo cabalgando nubes,
si has respirado mi aliento,
y sembrando de alas las calles oscuras.
Sabrás que tiento a las madrugadas
con gritos prohibidos, con juramentos
y de tanto en tanto, y enardecido,
reenumero a Dios y subrogo tu cuerpo.

Y ya acampado en la sombra
acecho las curvas del silencio,
instalo trampas a palabras fugitivas
y muerdo con saña los bordes del tiempo.

Domingo Díaz

Del mundo de los vivos te ocultas,
entre moho y carcoma.
No quieres el pan de serrín
de los muertos en vida.

Westerkerk, cuervo nocherniego,
graznó a las horas,
a la penumbra de las horas,
desde su campanario.

Junto al bramido del cielo
-cielo de Lancaster sin luna-
el tiempo desleido en los canales,
tiempo que te navega del Jordaan a Belsen.

Temblorosa de fiebre pasaste a la Historia:
con Margot ya rendida en el suelo del barracón,
¡Padre!, gritaste envuelta en mantas,
mordida de tifus y piojos,
antes de irte como humo de ceniza.

José Carlos Rodrigo Breto

Escritor, nació en Madrid en 1967. Es Licenciado en Ciencias de la Información, rama de Periodismo, por la Universidad Complutense de Madrid. Desde 1990 ha venido colaborando en el área de cultura de numerosas revistas y publicaciones.
En 1994 publicó su primer libro en la editorial Cátedra, titulado Paul Weller: de la Ciudad al Bosque. En 1999 quedó finalista del II Premio Joven de narrativa con su novela Noche y Niebla, publicada por la editorial Nostrum en 2001. Con la misma editorial en 2003 ha publicado Los Pequeños Caballos Azules que, actualmente, se encuentra ya en la segunda edición.