CÁLCULOS DEL AIRE

El día 8 de Junio tuvimos la fortuna de presenciar un doble evento de extraordinario interés: la presentación de Neverland Ediciones y, a su vez, la publicación del libro de relatos "La Transformación", del autor búlgaro Khristo Poshtakov. La embajada de Bulgaria en Madrid a través de su máximo representante, el Excelentísimo Señor Vassiliy Hristov Takev, tuvo la gentileza de invitarnos en un día donde los rigores del calor se ensañaron en la capital de España.
Agradecer a los responsables de la edición, (J.D. Álvarez) y al director de la Colección Nostromo (Daniel Moreno) su generosa acogida, deseándoles magníficos augurios para el devenir de la firma.

Pálpito de cansancio en los costados del aliento. El empinado sendero que espera ser acometido enmudece, ahoga el tiempo bajo un alud de quietud, conspira con la calina serrana mientras nuestros pies inician el periplo desconocido de la aventura. Coníferas en cuerpo de abeto inundan los rincones panorámicos que, bendecidos con la tacha de la belleza, reconfortan los sentidos, sólo y aquellos sentidos humanizados por el influjo de una divinidad esquiva e irreal en muchos mortales. Se inicia la subida. La pista apunta erguida sin notables desniveles como permitiéndonos así unificar y normalizar en criterio común percepciones, impresiones, el conjunto de gratificaciones que gradualmente vamos adquiriendo a medida que avanza el recorrido.
Un crisol paisajístico es incapaz de impedir sobre este talud curiosidad y asombro. Al cardumen arbóreo vislumbrado se añade, al fondo, la presencia de un espacio acuático en forma de embalse, y al igual que la tierra, y la ligera brisa montaraz, y al igual que el cielo, y su lozana capa de salud y fertilidad, comportan un juego de armonías y ritmos en perfecta consonancia.
En las capas superiores, en el punto más álgido de esta etapa esperarán lajas repartidas a modo de caramelos sobre la estela del caminante; esencias arbustivas, blasonadas con el amarillo y el púrpura en un afán innato al verbo de la seducción... y ¿Cómo no? La chorrera de nuestros delirios, la de San Mamés, en un alegato a la exaltación espiritual a través de la luz y el sonido.
Su brazo en

Alejandro Castellano, catedrático de historia contemporánea, recibe una carta de su colega rumano, Dan Bumbescu, en la que se le apremia a reunirse con él en Bucarest. Una vez allí, descubre la existencia de una presunta correspondencia entre las amantes de Hitler y Mussolini. Con la intención de certificar la autenticidad de las cartas ambos historiadores emprenderán un viaje a través de distintos países que les llevará por una buena parte de la Europa del Este y Central, además de a Italia y Egipto, mientras son perseguidos por un grupo de neonazis que también pretenden hacerse con los documentos.
El Vaso Canope retrata sucesos, lugares y personajes relacionados con la Segunda Guerra Mundial, refleja las historias de los regímenes totalitarios y aporta la visión cotidiana de Hitler y Mussolini vistos por sus amantes mientras, de fondo, se mueve el drama de la contienda que desembocará en la tragedia.
La obra hurga en la carne de la Historia y es, así, reflexión sobre el poder y los principales males que azotaron el siglo XX, nazismo y fascismo –sin olvidar el comunismo-, y cómo la sombra que proyectan nos afecta en la actualidad.

Ahora que ya
no guardo prisas,
ni azares de primera mano,
ni cumbre a plazo fijo,
ni coartada idiota,
o amuleto feliz
contra el olvido,
ni besos desayuno,
ni graffitis de amor
sobre muros de trigo.

Justo cuando
se duerme mi desánimo
la siesta del domingo
y el carrusel de insomnios
se abstiene de sortijas,
ahora que mi rencor
anda descalzo,
que las nueces son mucho más
que médicos y ruido.

En este tiempo
en que las bienvenidas
tiemblan en los espejos
y el pasado nos pica
como un cuervo de exilio.

Precisamente ahora
en que ya no soy huésped
debajo tu piel,
ni miel bajo tu ropa,
me afiebra el horror cotidiano,
mientras aguardo turno
en la antesala del miserable destino.

Recién en esta tarde
de muelle sin pañuelos,
silencio sin conjuros,
plumas huérfanas,
ojos sin deseo,
acupuntura torpe
contra el miedo,
mayo sin poesía,
soledad y trapecio.

En esta hora
que no transmite nada,
este rato perdido,
sin cuerda en el reloj,
pantano de las emociones,
arena y espejismo..

Esta calle desolada,
este latir sin sangre,
esta hiel y este frío.

Acabo de descubrir
una paloma sin rumbo
que me anida en la puerta,
un caracol de lluvia,
reproduciendo el eco
de un dolor repetido.

Sergio Manganelli